Bajo el signo de la voz

Níger Madrigal

1 

 Soy yo 

 el más gris de tus hijos, 

 arrimado a la espada de tu plática que me trajo el mar antes de verlo. 

 

Soy el que sin saber nadar cayó al abismo 

 y respiró después de ahogado lleno de peces, invenciones, artimañas 

 y un temblor de fiebre entre los dientes. 

Soy el más oscuro entre la selva exuberante de tu boca 

 donde siempre hubo duendes escondiendo mi asombro. 

 2 

 ¿Cómo escapo a tu palabra insomne y amorosa 

 si un acento persistente llega desde tus labios 

 dentro de una tempestad magnífica? 

Mi madre dice que no te ama, 

 aunque siempre te escucha dentro de una enredadera tenaz 

 sembrada en tierra advenediza como un cáncer. 

Es media noche y todo zumba, 

hay un trapecio en la oscurana 

 donde tu voz se mece y luego salta. 

 

3 

 Hay un grupo de inmensos árboles emergiendo de la niebla, 

bordean el camino de tu voz desde hace un siglo. 

 Ante tal contundencia el amanecer está indefenso. 

Cae una sílaba parecida a un pájaro recién nacido que intenta volar, 

hay por todas partes nidos de sílabas tiernas 

 que mojan tus labios dentro de una plática frutal. 

4 

 El signo de tu voz está en un fruto de verano, 

 es almíbar oloroso que tiende puentes 

 hacia historias de amores postergados. 

 Alguien muerde el día como al corazón blanco de una pitajaya 

 y reposan frases dulces en tu letargo. 

 Se dispersa la mañana con los sollozos de un ángel 

 y se persiguen dentro del sueño fulgores 

de astros ante una confesión atesorada. 

 

5 

 Al borde del amanecer tu silencio enselvado resplandece 

debajo de gigantescas nubes negras que desfilan. 

Hemos permanecido solos las últimas horas de la noche, 

frente a frente, rodeados del zumbido inconfundible de la maleza, 

en el territorio de los signos infinitos que congregados silencian al mundo. 

 Hemos estudiado durante largos minutos 

la expresión hosca en nuestros rostros 

sin una sola palabra en los labios que nos reviva, 

que nos regrese del precipicio de la duda en que caímos. 

 

6 

 Hoy retrataré árboles 

 desde la cubierta de un barco de niebla y madrugada 

 y daré gracias por el árbol de tu voz 

 lleno de purísimas garzas aún dormidas. 

 Árboles de inmensas frondas como soles, 

 tejiendo con su maraña inaudita telas de agua y cielo. 

 Árboles rojos, grises, negros; de hule, de ámbar y canciones. 

 Retrataré sus nudos, las coyunturas de sus ramas, sus raíces, 

 y su corteza plácida de par en par como una puerta.